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最后一个作者倒下了,他握着一把刀,连笔和心一起切开。
一个没有故事的世界降临。
生活再没有任何虚幻,而是由一件件切切实实的真实拼凑而成。
有人高喊,这是唯物主义的胜利,还有一些无法理解虚幻的人,擦了一把汗,无不感慨的道:“谎言和谣言早就该消失了。”
蠢货总是想把别人变蠢,这样他就能用他愚蠢的经验来击败敌人了。
于是连那个站在后面的,操控着一切的人都得意的露出笑容来。
愚民成功了。
他们畅想着未来,那个被他们一手掌控的未来。
终于,他们可以睡个好觉了。
可他们从来没有想过,作者,到底是什么东西?
真正威胁他们的,又是什么东西?
在很久很久以前,人类发现了一把钥匙,一把可以通向思想至高处的钥匙。
那就是创作。
不过这把钥匙还能拿来吹曲子,那曲子是那么的好听,让很多人爱不释手。
慢慢的,创造这把钥匙变成了一件乐器,一件人造的,用来取悦人类的乐器。
人类就是如此的自大且愚蠢。
虽然这把钥匙已经被扭曲污染到不忍直视的地步,但从缝隙里流出来的些许光芒,也让每一个聆听的人得到了更高的智慧。
迫害由此而来。
他们拿着刀,一点点的削去钥匙上的污泥。
这件乐器开始变得不完整,开始走调,甚至发不出声音来。
他们以为他们成功了——那该死的声音终于没了。
却不想他们亲自释放了自己的敌人。
第一位创作者在没有联网的平板上写下第一个故事。
那把钥匙完美的在他的身体上复苏。
这是一个纯净而完整的创作,是像最洁净的山泉那样,无味中带着些许的甜,而不像以前的所谓作品那样,有着刺激人感官的气息。
这个故事不会有人知道,他也不想让人知道。
在白字黑字间,他骑着最高大的马,激战最未知的敌人。
得到的奖励,是智慧。
那些侮辱了创作的作者们终于死了,被他们奴隶了上千年的创作来到了等待着它的人的手里——不是所有人都会创作,智慧只是某些人一生的追求。
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